Toma de conciencia


En un arrebato de sinceridad
me mentiste de verdad
yo tan claro lo vi
que ciegamente te creí
y tan cerca te alejaste
que recordé que me olvidaste.

Espejos


Ana

    Camiseta amarilla, calzoncillos blancos y calcetines oscuros. No llevaba zapatillas. Así se lo encontró Ana cuando le abrió la puerta. Eran las once de la mañana de un martes, quizás un miércoles, pero era entre semana, de eso estaba segura. Antonio la miraba interrogante, como diciéndole “¿qué coño haces aquí?”, pero ella entró en casa y dejó el bolso encima de la cama, derramando su contenido por las arrugadas sábanas. Ya estaba acostumbrada a su falta de efusividad así que no le dio más importancia. Simplemente se sentó en el sofá y esperó a que dijera algo. Pero todo lo que expresó fue un movimiento de cejas mientras se rascaba la entrepierna. Ana se encendió un pitillo, y con el cenicero sobre su falda llenó de humo la habitación. La irritaba esa pose de dejadez y chulería, y estaba segura de que lo hacía adrede. El cigarro se consumió manchando de ceniza la preciosa falda negra que estrenaba aquel día, mientras nada más interesante sucedió. Ana la sacudió con dos enérgicos manotazos y se levantó para dirigirse a la cocina. Antonio seguía plantado en el mismo sitio abstraído en vete a saber qué. Ana rebuscó en los armarios y la nevera algo con que preparar alguna cosa decente para comer, pero las posibilidades eran escasas. Un yogur caducado, un par de huevos y una bolsa de patatas fritas. Así que optó por pedir una pizza. No se molestó en preguntar a Antonio qué le apetecía, hubiera sido una pérdida de tiempo, y pidió una cuatro estaciones sin alcachofas, odiaba las alcachofas. Cuando colgó buscó a Antonio, y lo encontró arrugado en la cama, sobre las sábanas. Puso medio muslo sobre el colchón y lo contempló mientras una lágrima resbalaba por su mejilla. Acercó su mano para tocarlo, pero se detuvo a escasos centímetros. Sobre las sábanas una mancha húmeda dibujaba lo que le pareció una bonita mariposa. Se había meado encima. Siguió contemplándolo, ya sin lágrimas en los ojos, pero no por eso su semblante dejaba de ser triste. Era el rostro de la desesperación. Se levantó poco a poco, temiendo despertarle, aunque pondría la mano en el fuego a que estaba despierto. Disfrutaba haciéndolos sufrir. Se dirigió al balcón, necesitaba aire fresco, y una vez fuera se encendió otro pitillo, a ese ritmo no lo iba a dejar nunca. Se apoyó en la barandilla, cerró los ojos y dejó que el sol calentara su cara mientras saboreaba la nicotina. Dio una larga calada y mantuvo el humo en sus pulmones. Lo expulsó lentamente por la nariz mientras echaba la cabeza hacia atrás, y entonces abrió los ojos y esperó a que el cielo azul aportara algo de luz a todo aquello.

Antonio

    El timbre de la puerta lo cogió a medio vestir. Se puso rápidamente lo primero que encontró y fue a abrir. Allí estaba Ana, otra vez. Intentó recordar la última vez que se habían visto y si habían quedado en verse de nuevo, momento que ella aprovechó para colarse en el interior del piso. Como Pedro por su casa, como Ana por su no-casa. Fue al comedor, donde Ana ya se había aposentado en el sofá. Llevaba una falda negra que no le había visto antes. Le queda bien, pensó. Entonces se dio cuenta de que se había puesto la ropa del día anterior, y le entraron unos picores que intentó mitigar rascándose sus partes. El sonido del mechero lo devolvió a la realidad, en la que no comprendía qué diablos quería Ana. No soportaba el olor a tabaco, y Ana lo sabía, pero por mucho que intentó incomodarla observándola en silencio no pareció que se diera por aludida, más bien al contrario, ya que una vez terminado esparció las cenizas por el suelo y prosiguió con el allanamiento de su intimidad, esta vez en la cocina. Se fue a la cama, apartó de un puntapié el bolso de Ana y se tumbó con la esperanza de dormirse y que lo dejara en paz. Pero su tranquilidad no duró mucho, nada más cerrar los ojos oyó que Ana se sentaba en la cama. A Antonio le parecieron los minutos más largos de su vida, y no se le ocurrió otra forma de acabar con aquello que meándose encima. Si era capaz de resistir las náuseas que le provocaba conseguiría que Ana se fuera. Y así fue. Se levantó y lo dejó en la cama solo con su meada. En ese momento se sintió como un animal marcando su territorio y lamentó haber llegado a aquel extremo, pero ella se lo había buscado. Creía haber sido suficientemente claro y si ése era el único lenguaje que entendía pues peor para ella. Con gran esfuerzo para no vomitar a causa del nauseabundo olor permaneció unos minutos más en la cama. Justo cuando se levantaba sonó el timbre. Salió al salón y no vio a Ana. ¿Sería posible que volviera a ser ella? Se puso una bata para ocultar las pruebas de la micción ahuyentadora y abrió la puerta. Ante él, un joven sonriente vestido de payaso le ofrecía una pizza. Se sintió aliviado y desconcertado al mismo tiempo, pero como tenía hambre cogió la pizza y dio una generosa propina al joven que seguía sonriendo. Se fue a la cocina pensando que debería llamar a Ana para disculparse, pero dejando las cosas en su sitio. Abrió la pizza y lamentó haber sido tan generoso con la propina, ¡ese merluzo le había traído una cuatro estaciones sin alcachofas! Por suerte tenía unas enlatadas en la despensa, y mientras las añadía empezó a sentirse un poco mejor.

Los pájaros no saben contar


Pedro ama a María.
                         Locamente.
                                      La ama a pesar de sus defectos.
                                                                                    Porque María tiene defectos.
                                                                    Incontables.
                La mamá de María no sabe contar.
Ni manzanas.
                  Ni coches.
                              Ni árboles.
                                          Ni los defectos de María.
                                                                          Que son muchos.
                                                                                           Por eso María la quiere.
                                                                               Con locura.
                                          Como Pedro ama a María.
         Pedro.
Que ama a María.
                                                  María.
                                    Que quiere a su mamá.
                                                                                     La mamá de María.
                                                                                   Que no quiere a Pedro.
                                                                      Ni lo ama.
                                             Más bien lo odia.
                       Y Pedro lo sabe.
Y María lo sabe.
                  Pero finge no saberlo.
                                            Pedro también finge.
                                                             No saber que María lo sabe.
                                                                                    La mamá de María no finge.
                                                                 No sabe fingir.
                                                     Ni contar.
                                         Ni peras.
                            Ni motos.
            Ni pájaros.
Los pájaros tampoco saben contar.
                                                      Ni cerezas.
                                                                     Ni ramas.
                                                                                 Ni mamás.
                                                                                                Pero eso no importa.
                                             A la mamá de María no le importa.
                             Ni a María.
             Ni a Pedro.
                        Les importan otras cosas.
                                                            Amar a María.
                                                                                Querer a mamá.
                                                                                                      Odiar a Pedro.
                                                          Porque no quiere a su mamá.
                            Y a las mamás se las quiere.
Eso lo sabe la mamá de María.
                                               Que no sabe fingir.
                                                                        Que no sabe contar.
                                                                                                     Como los pájaros.
                                                                                               Que pían.
                                                                                    Que vuelan.
                                                           Que tienen plumas.
                                      Que ponen huevos.
Pero la mamá de María no pía.
                                           Ni vuela.
                                                    No tiene plumas.
                                                                          No pone huevos.
                                                                                                No es un pájaro.
                                                                      Es la mamá de María.
                                       Y es la mamá de Pedro.
Pedro y María son hermanos.
                                          Pedro ama a su hermana.
                                                                            Locamente.
                                                                                      Y María quiere a su mamá.
                                                                        Con locura.
                                             Y ama a su hermano.
        Porque María ama a Pedro.
                                                Y Pedro ama a María.
                                                                     Pero son hermanos.
                                                                                        Y su mamá no lo aprueba.
                                                               La mamá de María.
                           Que es la mamá de Pedro.
Que no es un pájaro.
               Aunque no sabe contar.
                                       Como los pájaros.
                                                             Que cantan.
                                                                          Que pían.
                                                                                  Que vuelan.
                                                                                        Que tienen plumas.
                                                                                                    Que ponen huevos.
                                                   La mamá de María también canta.
                             Pero no es un pájaro.
Es la mamá de Pedro.
                                Y llora porque sus hijos se aman.
                                                                            Y los pájaros no lloran.
                                                                                                           Son felices.
                                                                        Y mamá quiere ser feliz.
                                                 La mamá de María.
                          La mamá de Pedro.
Podría hacerse pájaro.
                             Ella canta.
                                         Podría piar.
                                                      Y ponerse plumas.
                                                                             Pero no podría volar.
                                                                                                       Ni poner huevos.
                                                                     Eso habría estado bien.
                                                   Poner huevos.
               Pedro dentro de un huevo.
                                                       Frito.
                                                              Revuelto.
                                                                           Duro.
                                                                                  Por amar a María.
                                                                                                             Su hermana.
                                                                       Y hacer llorar a su mamá. 
                                                         Se lo merece.
                                         Es un huevón.
                            Pero María.
Que quiere a su mamá.
                                Y ama a su hermano.
                                                             No puede más.
                                                                              No sabe qué hacer.
                                                                                                        Pero sabe fingir.
                                                                                                Y contar.
                                                                                      Ciruelas.
                                                                             Aviones.
                                                                     Flores.
                                                         Lágrimas.
                           Como las de su mamá.
Y ya no quiere fingir.
                              Quiere gritar.
                                                Que ama a Pedro.
                                                                         Quiere chillar.
                                                                                            Que quiere a su mamá.
                                                                                       Y grita:
                                                                              Te amo.
                                                                     Y chilla:
                                                         Te quiero.
                               Y Pedro se enfada.
Y su mamá se enfada.
                            La de Pedro.
                                           La de María.
                                                         Que no sabe fingir.
                                                                                 Que no sabe contar.
                                                                                                           Que canta.
                                                                                             Pero no pía.
                                                                                   Ni vuela.
                                                             Ni tiene plumas.
                                       Ni pone huevos.
                    No es un pájaro.
Pero quiere serlo.
                       Está un poco loca.
                                             Y María lo sabe.
                                                                Que es por su culpa.
                                                                                       Porque ama a su hermano.
                                                              Y decide matarse.
                                            Quitarse la vida.
                 Quitarse de en medio.
Sube al tejado.                                                                         Ahora puede contar.
        Se asoma a la calle.                                                                Dos pájaros.
                       Y salta al vacío.                                                        Un pájaro.
                No vuela.                                                         Ya no puede odiar.
No es un pájaro.                                               Y ya no puede querer.
           Pero sabe contar.                                                            Porque se amaban.
               Una ventana.                                Ha matado a sus hijos.
               Dos ventanas.                                                          Porque está loca.
               Tres ventanas.                                   Aunque quiere serlo.
               Cuatro ventanas.                                                 Porque no es un pájaro.
Ya no ama a Pedro.                                                    Ni pone huevos.
         Ya no quiere a su mamá.                          Ni tiene plumas.
                        Ya no tiene que fingir.                                    Ni vuela.
             Está muerta.                                                                     Pero no pía.
Como la mamá de su mamá.                                                                   Que canta.
                             Que es su abuela.                                                   Ni contar.
                Y la de Pedro.                                                 Que no sabe fingir.
Que aún la ama.                                                                                   La de Pedro.
                    A María.                                                     Y la mamá de María.
                            Que está muerta.                      Está muerto.
Pedro quiere estar con María.                                      Ya está con María.
                               Quiere estar muerto.                                      Cuatro ventanas.
                   Sube al tejado.                                                          Tres ventanas.
Se asoma a la calle.                                                                     Dos ventanas.
                        Y salta al vacío.                                                   Una ventana.
                                           No vuela.                          Pero sabe contar.
                                                     Tampoco es un pájaro.

De la modestia


Yo tengo una polla endecasílaba
con ella mido todos mis sonetos
su sombra cubre todos mis secretos
con ella escribo versos a mansalva.

Y es que su sabia fluye que no acaba
un par de huevos como dos cuartetos
le suministran fuerzas y alimentos
para escupir versos con mala baba.

Rima en asonante con una oda
en consonante con una tramoya
y asusta verla recitar saetas.

Admiren pues la lírica de moda
de una polla grande como una olla
la más grande entre todos los poetas.

Supremacía energética


   Nos acercamos al sistema solar. Eso me ha dicho E27. En nuestro compartimento se notan los nervios. No sabemos qué tipo de misión debemos llevar a cabo, lo único que sabemos es que nos dirigimos a la Tierra. Todos hemos oído hablar de ella, pero el miedo a lo desconocido puede más que la curiosidad. Frente a mí los cuerpos de los jóvenes tiemblan bajo sus trajes azules. Pertenecen al Grupo 5, o sea respiran nitrógeno. E27 es uno de ellos. A mi lado estamos los del Grupo 6, respiramos oxígeno, como los humanos de la Tierra. Nos necesitan a ambos en esta misión, ya que la atmósfera de la Tierra se compone de un 80% de nitrógeno y un 20% de oxígeno. Nosotros somos los más aptos, ya que el elevado porcentaje de nitrógeno agota enseguida a los Grupo 5. Eso no es problema donde vivimos ahora, en planetas sin atmósfera, donde las necesidades energéticas se suministran en cómodas cápsulas. Ellos, los que no bajarán a la Tierra, dirigen la nave y la misión, al igual que el universo conocido. Son los nobles, pues su fuente energética es el helio.
    Ahora ya estamos en la cápsula de descenso. Los grises de su interior contrastan con el planeta azul sobre el que nos precipitamos. Queda poco para llegar a la altura de lanzamiento. Cada uno lleva sus indicaciones y será lanzado en distintos lugares. No nos es permitido hablar entre nosotros. Yo soy el primero en salir. Se abre el paracaídas y desciendo lentamente. Observo los vivos colores, tan diferentes del lugar de donde venimos. Una vez en el suelo activo mi ordenador. La atmósfera es respirable y desconecto el suministrador de oxígeno. Inspiro profundamente y me invade una sensación extraña, pero agradable. No sabría describirla. Enciendo el localizador y empiezo a andar hacia el objetivo sin dejar de admirar aquel bello lugar. Infinitud de formas desconocidas se cruzan delante de mí. Mi sensor biométrico me indica actividad biológica en todas ellas. Realmente es un lugar sorprendente. Pero antes de lo que quisiera ya he llegado a mi objetivo. Cuanto antes termine con mi trabajo más tiempo tendré para curiosear, pienso mientras deposito la pequeña caja metalizada en el sitio indicado por el ordenador. Ya está, enciendo el dispositivo y me dispongo a volver al punto de encuentro disfrutando al máximo de lo que veo. Pero algo más rápido que mi sensor biométrico se me ha acercado demasiado. Todo se vuelve negro.
    Cuando despierto todo ha cambiado. El lugar es oscuro. No tengo encima ninguno de mis dispositivos y no sé ni dónde me encuentro ni el tiempo que ha pasado. Entra un grupo de personas y hablan entre ellos. Parecen del Grupo 6, pero no entiendo lo que dicen. Les pregunto algo, pero parece que tampoco ellos me entienden. Un nuevo grupo se aproxima y discuten acaloradamente. Al fin uno de ellos se dirige a mí:
    -¿Cuántos artefactos más hay? -me pregunta en mi idioma. El inconfundible tono de voz me indica que es un noble, yo la miro, es una mujer. Puede ser una prueba y prefiero no decir nada, una de las reglas cósmicas de las misiones es guardar discreción-. ¿Sabes a qué has venido? -insiste ante mi silencio.
    -Soy F48, Grupo 6, en misión de exploración.
   -Eso ya lo he visto en tu traje, lo que quiero saber es si realmente sabes a lo que habéis venido -a pesar de ser noble su tono es amable-. No soy como tus superiores, al igual que tú no me gusta el orden actual de las cosas, por eso vivo aquí desde hace años. Pero tienes que ayudarme.
   Mi mutismo hace que desista en su interrogatorio. Salen todos. Entonces me doy cuenta que en la habitación hay alguien más. Me resulta familiar.
    -Deberías ayudarles, yo lo he hecho- me dice.
    ¡Claro! Es E13, el inseparable compañero de E27. También a él lo han cogido. Respira con dificultad, demasiado nitrógeno sin duda.
    -Las cajas que hemos distribuido -prosigue- harán volar el planeta en pedazos. Ése es el verdadero objetivo. ¿No has reconocido a la mujer?
    -Era un noble, para mí todos son iguales -le contesto.
    -Ella no. ¿No recuerdas las purgas del último cambio de mando? Ella era una de las líderes de la otra vía, y la única que escapó. Aquí están a punto de lograr lo que nos dijeron que era imposible. ¡El hidrógeno como única fuente de energía para todos! Se acabaron las diferencias entre nosotros, no más trabajar en las nebulosas de helio. ¿Te lo imaginas? ¡Y nosotros estamos a punto de acabar con todo! -me dice excitado.
   -Si no te conociera diría que te estás hipernitrogenando -digo de pasada-. Puede que tengas razón en cuanto a los planes de los nobles, pero ya hace tiempo que he dejado de creer en utopías igualitarias. ¿Sabes? A veces pienso que lo mejor es no respirar. ¡Al agujero negro con todos! Pero nunca consigo aguantar mucho. La apnea permanente es lo único que realmente nos haría iguales.
   -Ya, un suicido colectivo. Los Grupo 6 jamás dejaréis atrás esa sensiblería -dice mirando por una pequeña ventana-. Acércate. Puede que tu sueño esté a punto de cumplirse.
    Y desde nuestro punto de observación una deslumbrante explosión nos sume en la más completa oscuridad.

El amor del indignad@


Proponer, debatir, consensuar
cuando yo agitaba las manos al aire
tú, cruzabas los brazos
si yo pedía la palabra
tú, cerrabas el turno
mientras tú moderabas
yo, a tu alrededor merodeaba
y siempre, siempre
otra vez como al inicio
proponer, debatir, consensuar
siempre en bandos opuestos
para verte frente a frente
me declaré con un eslogan
que te susurré con el megáfono
pero comisión tras comisión
mi mensaje se diluía
y ni la adrenalina de las cargas
me descargaba de lo que sentía
proponer, debatir, consensuar
consensúo,
cerrar el debate
y te propongo,
rebelarnos juntos.